Los muertos

Ayer, fue el cumpleaños de mi tía abuela Luciana, más conocida como "luchi"; cumplía 80 años. Todo fue perfecto: se derramaron vasos, se comió hasta la saciedad, se bebió como fin de año, y risas y anecdotas del pasado adornaron el espacio. Nadie faltó, ni conocidos ni desconocidos, ni vivos ni muertos.

A ratos pensé ver en tía Luchi el reflejo de una foto en blanco y negro que le tomaron cuando no tenía más de seis años y en la que aparecía con mi nona vestidas y ordenadas en el patio del colegio.

No faltaba nadie.



Todos asistieron.

"Unos cuantos '¡salud!' y tía Boggi riendo a carcajadas con tía Viedana. Vito celebrando sus vacaciones y Gigi secando y lavando platos; con tío Talo tuve una agradable conversación sobre Ciserón, Dante y los Médicis. El tata se acostó temprano, se notaba cansado, y mi madre seguía siendo la menor. Pancho y Richi chocando copas y los niños haciendo maldades fuera. Ángela sacando fotos y Daniella posando para ellas."

En eso recordé el cuento "los muertos" de James Joyce, era un ambiente similar. "Todas las personas a quienes conocían no dejaban de asistir, así como la familia, los antiguos amigos". Y estaban los muertos la noche de ayer, Dublín pareció Limache, y los viejos que ya no están comenzaron a hablar en genovés; ellos servían sus vasos y llenaban sus platos.

"Tía Luchi estaba de cumpleaños
y hay fotografías de ello
todos asistieron
los vivos y los muertos."

"Mantente Firme en los viejos sueños"

Al principio pensé que era simplemente un tipo desaliñado y bastante egolatra; eso fue años atrás. Mi relación con él durante los años ha sido de un intercambio asombroso; he logrado formarme con sus imágenes y palabras, hasta llegar a rogarle por inspiraición para llenar una hoja en blanco. Si, sin ser viseral, Il maglior fabbro es mi sombra ebria, la voz que creo escuchar en el viento.
El viejo Ez me enseñó la palabra compromiso, compromiso con lo nuevo y lo viejo: make it new, hacer nuevo lo viejo. Porque progreso no sólo es arrasar, es conservar y "crehacer". Quizás, él habría vivido en este pueblo desgraciado y, al igual que yo, habría llorado con su estado actual. No hay duda que existe una conección entre nosotros, entre nuestros pueblos...él vivió donde mis antepasados dejaron todo; hablo de Rapallo en Génova.
Algunos piensan que la vida es sólo praxis, conozco a muchos que viven así, pero cómo no delaitarse con el delicado posamiento de un pie femenino en una servilleta...cómo no llorar leyendo a Pound, imposible. Eso pasa con muchos escritores, pero Ezra Pound es un poeta de todo momento...de arrepentimientos, de lucha, de conversación, de erudicción, de aprendizaje, de amor, amor, amor.
El Dante del siglo XX abre la poesía de lengua inglesa, y mundial, con una obra tan monumental y compleja que muchas veces se hace sobrehumana: The Cantos. Y él saco de la pobreza a Hemingway, él hizo que James Joyce publicara el Ulises, él corrigió "The Wasteland" de T.S. Eliot, él trajo el haiku, a Confucio y la poesía oriental a occidente. ¿Qué sería de uno sin Pound? Se puede vivir sin él, no hay duda de aquello, simplemente a mí se me hace imposible no tener un maestro y conversar cada noche con él. Simplemente...

M'amour M'amour
¿qué es aquello que amo
y dónde estás?

Que perdido mi centro
luchando contra el mundo.

Los sueños caen
y se ajan

y yo, que quise construir un paraíso
terrenal

Canto LXXXI "Sólo lo que amas de verdad permanece...Sólo lo que amas de verdad no te será arrebatado: en ello radica tu verdadera herencia."

Al despedirse de un amigo
Montes azules al norte de las murallas,
blanco río moviéndose por ellos;
aquí debemos separarnos
e irnos a través del pasto muerto por mil millas.
Mente como una nube amplia que flota,
puesta de sol como separación de amigos antiguos
que se inclinan por sobre sus manos cogidas a distancia
Nuestros caballos se hacen las venias
mientras nos separamos

"No hay números en el reloj
y he perdido mi fuente
ya no sé Old Ez,
ya no sé por qué se duerme la noche"
No pude asirlas Old Ez

Nadja

De esos libros es, de los que una vez terminados no deseas volver a las cuatro paredes de tu conciencia; quieres estar en Paris en ese momento, tomar el bus que más cerca te deje del manicomnio en el que ella fue internada y gritar, aferrado a la puerta de entrada, "¡Nadja, te amo! ¿Te podré encontrar otra vez? ¡Quiero tu brazo de fuego sobre el mar!".
Nadja es de esas mujeres que no son mujeres, que son más que mujeres, son seres féminos que encarnan el arquetipo de la sacerdotisa, de iniciadora, de poeta, de amor eterno. Pero no, no se la puede poseer, y André Bretón lo sabe. Hay que dejarlas ir, deleitarse con el sufrimiento de su pérdida y, si es que eres afortunado, escribir, escribir sobre ella, sobre sus maravillas. Ella es su significado -Nadja: el comienzo de la palabra esperanza en ruso-, esa minne, o musa inspiradora de los trovadores medievales, de la poesía de Holderlin, la Lidia de Pessoa, la Reina de Saba de Salomón.
Ella es suma sabiduría, surrealismo en acto, una Leonor de Aquitania perdida en la plaza Dophine, es el alma errante, el alma errante de nuestro sueños. Jung decía en el prólogo a las Visitas de la Reina de Saba de Miguel Serrano, que no se la puede poseer, pues la muerte es el único destino de emprender la grandiosa empresa de poseer la fantasía poética y la encarnación del mito, de la madre de las madres.

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Sirena. Es la Sirena que grita a Ulises su destino, el fin de su Odisea. Los sucesos cuando la conozcas adquerirán más sentido, habrán conecciones entre todos ellos; ocurrirán eventos inesperados con personajes salidos de quién sabe que recodo del infierno de Dante, y se instalarán ahí, serán actores y videntes de tu viaje, pero ella...ella siempre estará, aprisionada en tus recuerdos, viviendo su poesía en la tuya, vestida de rojo y negro, jugando a escapar.

Perdido en el ser

No entiendo por qué dejé de escribir aquí. No entiendo
Dedió ser el tiempo, pasajero infame, polizonte de mi quehacer, que me ha varado en la misma playa que no he terminado construir.
La búsqueda ha sido complicada. He perdido muchos hombres, nombres, segundos, imágenes. Quizás la misma Reina de Saba haya pasado frente a mi embarcación, con sus tesoros africanos adornando su moreno cuerpo, mientras yo, sumido en la carta de navegación, ignoré su presencia como si fuera una insignificante gaviota.
Me disculpo, especialmente con Israel.

Publicaré en esta página algunos poemas, que enviaré dentro de una botella a la isla más próxima. Desde ahí ustedes escucharán los gritos de sorpresa de los marinos y de las doncellas siempre dadas a husmear entre las cartas ajenas.
Acerca de las cartas; "Si, colecciono cartas de amor sin ser yo el espíritu de sus letras". No lo niego, encontré hace poco una serie de cartas arrojadas al mar como si sargazos fueran. "Las encuentro tiaradas en los buses, en los trenes, en los cerros, a las afueras de los colegios y liceos, en las baldosas bicolores de las tabernas y edificios públicos". Como también he encontrado fotos pavimentando la acera. ¿Será olvido? "cartas de amor de triste vocabulario, de olvidada ortografía, de un amor que es juntarse y despedirse." Quizás para mí sean pero dirigidas a otros nombres que antes fui, en los que me hube. "¿Cuántos estoy dentro? ¿Cuántos estoy siendo? Tiempo." Nuevamente el anciano infame, ese ser dinámico. Si mensajes pueden enviar a través de él, pídoles que si saben de alguna carta perdida, hagan llegar lo que de ellas sepan, y tal vez, con esto el tiempo, disfrasado de viento, me acerque a las costas de las que he estado separado, sin verlos, sólo siendome, aislado en mi quehacer.

Mis disculpas

*Lo que aparece entre comillas son estractos de un poemilla sin título que escribí hace algunos días. "¿Cuantos estoy dentro...?" es también una frase de un poema, que es más bien una logopeya o reflexión acerca de la filosofía vital de Ortega y Heidegger.

Hacia lo desconocido

Bienvenidos a mi Blog, siéntanse como en casa.
Esta páginita viene a ser un espacio para publicar mis ideas, mis poemas, mis ensayos, mis días; es un espacio necesario, para el intercambio de opiniones y también para el desahogo...sean libres de acompañarme en mi búsqueda hacia Ítaca, la Isla del Origen, la que todos hemos pérdido cuando nos llamaron a combatir "por la vida", cuando dejamos de ser niños y nos adentramos en la "realidad". Ésta es una búsqueda al mundo de los sueños y de las vivencias, es decir, al de los símbolos, a desentrañar el significado de cada uno para hayar las pistas que nos guíen al reencuentro con la esposa primera, con el hijo siempre fiel, con el padre sabio y herido, con la tierra sagrada que abandonamos tras la batalla entre los dioses, y para gozar finalmente de la plenitud, la tercera muerte.
Mas sin prisa y noble en mi actuar, sigo el concejo de aquel poeta alejandrino: Konstantinos Kavafis.

Ítaca

Si vas a emprender el viaje hacia Ítaca,
Pide que tu camino sea largo,
Rico en experiencias, en conocimiento.
A Lestrigones y a Cíclopes,
O al airado Poseidón nunca temas,
No hallarás tales seres en tu ruta
Si alto es tu pensamiento y limpia
La emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrigones y a Cíclopes,
Ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
Si no los llevas dentro de tu alma,
Si no es tu alma quien ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
En que con placer, felizmente
Arribes a bahías nunca vistas;
Detente en los emporios de Fenicia
Y adquiere hermosas mercancías,
Madreperla y coral, y ámbar y ébano,
Perfumes deliciosos y diversos,
Cuanto puedes invierte en voluptuosos y delicados perfumes;
Visita muchas ciudades de Egipto
Y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
Y en tu vejez arribes a la isla
Con cuanto hayas ganado en el camino,
Sin esperar que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte.

Aunque pobre la encuentres, no te engañará Ítaca.
Rico en saber y en vida, como has vuelto,
Comprendes ya qué significan las Ítacas.